Wieder rannte ich viel zu früh aus der Stille
auf einen unbekannten Weg
zwischen zwei fragile Träume.
Der eine schon längst vergessen,
der andere noch ungeträumt.
Schwere Worte zerschlagen, verwüsten.

Ich gehe weiter
auf eine mir unbekannte Himmelsrichtung zu.
Um einen unbekannten Punkt
zeichnen meine Gedanken absurde Ellipsen.
Rings um das Nichts,
schließt sich die Erde wieder.

Die Kerzen sind ausgepustet.
Die Stille kreist um die Finsternis,
damit ich nicht sehen kann,
dass ein Engel seine Blätterflügel
anstatt Federnflügel ausbreitet.

Sein Schutzengel konnte ihn nicht einholen.
... und dann war es Winter.

© wirbelwind(17.Januar. 2010)

Meine Hand legt sich auf deinen Brustkorb.
Meine Fingerspitzen fühlen zarte Hautdünen,
während sie den Ansatz der Rippenbogen suchen.
Die Rippensaiten vibrieren nach jedem zarten Herzschlag.
Unter den hohlen Wirbeln
atmet das Leben wieder weiter.
Auf dem kalten feuchten Laken
färben sich die Hautdünen rosarot.

Wärst du gestorben,
wäre ein Stück Trauer in mir geblieben.
Ich hätte Trost gefunden,
Wenn du Leben einem Fremden gespendet hättest.

Meine Fingerspitzen stehen still und warten
auf weitere Lebenszeichen von dir.

Komm zurück ins Leben!
Bewahre mich davor, dass meine Augen dich tot vorfinden
und meine Fingerspitzen grauen, kalten Dünensand fühlen.

©zeitlos